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Dans ce livre, je veux montrer l'Algérie heureuse, un beau et magnifique pays que nous avons passionnément aimé. Son souvenir reste à jamais gravé dans nos coeur.
Comme les baleines bleues de l'Antarctique, notre peuple est en voie de disparition. Nous sommes la dernière génération à avoir vécu sur le sol de notre chère Algérie française.

Je laisse aux politiques et aux historiens le soin de développer un sujet aussi dramatique qu'une guerre. C'est là un sujet parfois tendancieux, subjectif, susceptible de différentes interprétations.

Moi, je ne veux vous parler que de faits et d'événements réels et vécus. Certains de ces faits tragiques sont entrés dans l'Histoire.

Ce livre a eu plusieurs prix littéraires, que je dédie à tous nos parents et grands-parents. Car sans eux sans leur travail acharné, sans leur dévouement, leur courage et leur ténacité, nous n'aurions jamais connu ce merveilleux pays.

J'espère que nos enfants et petits-enfants apprendront à travers ces lignes à aimer cette terre, à respecter le travail des générations qui les ont précédé et qu'ils seront fiers d'être des enfants de Pieds-Noirs.

Quelques extraits...

On revenait par la rue Bab-Azoun-là où en 1841 se tenait le marché aux esclaves, où se mêlaient sous ses arcades des odeurs d’épices de cotonnades , de miel, de beignets. Silhouettes dansantes dans leurs grandes djellabas blanches, un haïck brodé dissimule leurs visages, ne laissant voir que leurs yeux noirs cernés de khôl.

J’arpentais les plages, admirant le plissé des vagues, je me souviens d’une maison à étage face à la mer. Nous, les enfants, nous dormions sur le balcon sur des matelas posés à même le sol. Les joies de la plage, de la pêche avaient raison de notre fatigue et nous finissions par nous endormir bercés par le doux murmure des vagues. Les adultes, assis sur le pas de la porte, discutaient en dégustant une bourha ( alcool de figues qui se boit en apéritif ou en digestif).

Mon cousin est amoureux, il est assis à la terrasse du glacier, rue Michelet. Il a des tâches de rousseur sur le nez, c’est un bébé, il a quinze ans. Il a rendez-vous, elle arrive toute jolie dans sa robe fleurie, elle pose son sac de plage sous la table. Il commande des glaces et la regarde, tout ému. Il rougit et caresse sa main. Elle se lève et lui dit qu’elle va se recoiffer, qu’elle revient tout de suite. Il attend, il attend pensif, que fait donc Aïcha ? Soudain un éclair, un bruit infernal dans sa tête, il ressent une énorme douleur, puis plus rien. Pendant que son corps se disloque, il s’enfonce dans sa torpeur et sa dernière pensée sera : « pourquoi ? Aïcha ? pourquoi ? Je t’aimais . » Le sol est jonché de débris de verre et de lambeaux de chair. Le sang macule les nappes, la terreur se lit sur les visages. Aïcha, petite poseuse de bombes n’a plus son sac de plage, elle passe au loin, sans un regard.

Les Juifs d’Algérie sont des hommes de croyance et de foi. Ils étaient là depuis trois mille ans. Ils ont tous laissé leurs synagogues et leurs cimetières.

Enfants soyez fiers de votre passé. Vos parents, vos grands-parents vous ont fait entrer dans l’Histoire. Ce peuple disparate a crée une langue et un humour qui cache leur sensibilité exacerbée et leur peine.